Não tenho mais 10 anos,
não brinco de pique, só de esconde.
Onde chego faço barulho de motor
e tenho perfume de gasolina.
Nem sempre que o sapato aperta,
eu posso tirar.
Nem sempre que a saudade bate,
eu posso sentir.
Nem sempre que a vontade vem,
eu posso chorar.
Como podemos crescer assim?